NOCHE DE PERROS

NOCHE DE PERROS
Manuel Garrido Palacios
Ed. AR. Sevilla 

Un viernes de invierno, en Mairena del Aljarafe y diluviando, se concentraron más de 150 personas para dialogar sobre el pensamiento y la praxis de la liberación en América Latina. Conferencia, película sobre monseñor Romero y cine fórum fueron los tres momentos de la noche. Era una noche de perros. Sin pensarlo vino al recuerdo la obra de Manuel Garrido Palacios. El animal humano asusta a veces a los perros. Pero el perro soporta al hombre, le quiere; arriesga su vida por el amo. En torno al hambre bailan vocablos añejos la danza de la muerte. ¡Mierda! Cuestión espinosa la del sentido de la vida. El viejo del acordeón estruja el libro sonoro entre sus brazos..., así escribe Garrido Palacios, enraizado en los Baroja, repleto de rasgos dramáticos, anecdótico, categórico, adulto con ojos nuevos en vía muerta. Y, sin embargo, ansioso de libertad, no sólo negativa, no sólo política, sino vital. Rebelde, primario, amigo del perro que no sabe dónde ir y se echa aquí o allá con los ojos cerrados -como si tratara de vislumbrar en la oscuridad el regreso del alma-. «El perro se relame el hocico y nos mira como si acabara de descubrir a dos ingenuos filósofos recién llegados a este mundo». Sobre este mundo, «aldea global», cada uno se deja impresionar de forma bien distinta: sin fe en la espera o con esperanza: al atardecer de la vida o al clarear el día; en la bruma o en los sueños;rebuscando o indagando; en la taberna o junto a la chimenea; como una mota en el todo o siendo en los otros. Cada uno es uno mismo y el otro, así de relativo, así de prodigioso. ¡Bienvenida noche de perros!. Una noche de perros unos matones asesinaron a varios cerebros y a una madre y a su hija. Se hizo eÍ silencio, tras las ráfagas descargadas. Tampoco se quiso investigar. ¿Qué es importante? No es de describir la risotada del carnicero blandiendo el arma manchada. El libro sigue empapado en sangre. Era el fin de una secuencia: ¡Más vale el amor que la guerra! Amor y muerte son pulsiones bien distintas y, sin embargo, ambas anidan en los animales humanos. Después vendría una relativa paz. Frente a la sangre, la palabra. ¡Nunca más el loco ir y venir de los ejércitos que juegan con la tecnología de las armas mortíferas, Unos avanzan hacia la vida, otros retroceden hacia la muerte. Uno mismo avanza y retrocede. Pero ¡cómo duele el retroceso! Si me matan, dijo Romero en marzo de los ochenta, resucitaré en el pueblo salvadoreño. Dejemos el asunto en manos del tiempo. El niño se anima por fandangos. Pare la perra, el perro ladra. Las mujeres ahogan sus voces enflorando las tumbas de los desaparecidos. ¡Nunca más la mortífera violencia! ¡Nunca más la guerra! ¡Ojalá se acallen las voces de los voceras! Que se paralicen las manos de quienes quieren exterminar tres mil millones de seres humanos. No se lo tomen ustedes a broma…«ladra el perro a lo que siente, /a lo que existe, al menor latido ladra...» Dice Manuel Garrido Palacios en Noche de perros: «el perro no siente por el hombre asco, sino miedo, terror». Va en serio. Mejor silenciar el contenido de una conversación al final de los diálogos del cine fórum, aquella noche de perros. Dos animales humanos pueden matar a ciento cincuenta personas. Pero, «a Dios gracias», se restablece la calma... y nieva en la sierra. ¡Qué frío! «Somos personas».

© José Mora Galiana

Miguel Veyrat

LA PUERTA MÁGICA
Antología
Miguel Veyrat
Prólogo de A. L. Prieto de Paula
Libros del Aire

ELEGÍA EN THOLOS
(a Martine Broda, in memoriam)

Mas si creemos que nuestro único sujeto
es el deseo y al mismo tiempo
nuestra esencia, querríamos ser el objeto
perdido y olvidar todo lenguaje.
Dormir en la colina disfrazados de chopos
y cantuesos. Dormir junto a las cosas
enterradas bajo un horizonte
de leche negra -dormir entre las zarzas
jaras y sarmientos que un día fueron
sujetos abrasados. Y también con los muertos
de dolor o de una borrachera. Dormir
bajo la grava junto a las flores de Víznar
o Bagdad, crucificadas de noche
por el odio que despierta la conciencia
de ser libre. Dormir en la colina
de Spoon River tras un mausoleo cualquiera,
bajo el manzano de un huerto
o sobre una sima del mar. Ser para siempre
un ser aunque muerto deslumbrante
de deseo -y conseguir que dure al menos
el tiempo de regreso hasta el chispazo inicial.
Sólo un gesto. Y dormir para siempre
de la mano de nadie -como duerme Martine
con su enjuto cuerpo entregado
en ofrenda a sus amantes lares, Jouve
Juarroz, Celan o Lacan. Todos duermen
ahora en la colina de Tholos. Y nosotros también
muertos con ella como objetos cosas
húmedas entre la seca arena -este silencio.

© Miguel Veyrat

Alvaro de Mendonça

Alvaro de Mendonça
POESIA
Vila Nova de Famalicão. Portugal


Alvaro de Mendonça nace en Faro (Portugal) en 1959. Vive y estudia en Lisboa donde se forma en Pintura en la Escuela Superior de Bellas Artes. Desde temprana edad su interés por la poesía lo lleva a conocer a gran parte de los autores portugueses, desde Camões a Pessoa y Alberto y algunos extranjeros, como Neruda y Borges. A lo largo de las dos últimas décadas ha ido conformando innumerables manuscritos propios, no publicados. Esta es la primera edición de una selección de sus textos más recientes, 2000-2004.

EXPOEMA

Um día
juntei todos os meus poemas
e queimei-os
numa fogueira 

o papel ardeu 
ardeu a alma 
não tinha mais 
para dizer 

agora
só os imagino
e sei
que não posso queimar
pensamentos.

© Alvaro de Mendonça