Cabo de San Vicente. Algarve
© Fotos Héctor Garrido
© Fotos Héctor Garrido
© Manuel Garrido Palacios
Iglesia de los Cuervos
© Manuel Garrido Palacios
Isabel Greenberg
La ENCICLOPEDIA de LA TIERRA TEMPRANA
Una novela gráfica de Isabel Greenberg
Editorial Impedimenta
JÁNOS SZÉKELY
JÁNOS SZÉKELY
Los infortunios de Svoboda
Trad. de Magdalena Palmer
Prólogo de Pablo d'Or
Editorial Impedimenta
"János Székely logra transfigurar el infierno bélico en una
historia fantástica, tierna, satírica y trágica al mismo tiempo."
(Éva Vámos, Le Journal Francophone de Budapest)
Mariano Benlliure
(1862-1947)
Ante la estatua de Piedad Iturbe
Revista Nuevo Mundo (1922)
© Foto: Marín
NOCHE DE PERROS
Manuel Garrido Palacios
Ed. AR. Sevilla
Un viernes de invierno, en Mairena del Aljarafe y diluviando, se
concentraron más de 150 personas para dialogar sobre el pensamiento y la praxis
de la liberación en América Latina. Conferencia, película sobre monseñor Romero
y cine fórum fueron los tres momentos de la noche. Era una noche de perros. Sin
pensarlo vino al recuerdo la obra de Manuel Garrido Palacios. El animal humano
asusta a veces a los perros. Pero el perro soporta al hombre, le quiere;
arriesga su vida por el amo. En torno al hambre bailan vocablos añejos la danza
de la muerte. ¡Mierda! Cuestión espinosa la del sentido de la vida. El viejo
del acordeón estruja el libro sonoro entre sus brazos..., así escribe Garrido
Palacios, enraizado en los Baroja, repleto de rasgos dramáticos, anecdótico,
categórico, adulto con ojos nuevos en vía muerta. Y, sin embargo, ansioso de
libertad, no sólo negativa, no sólo política, sino vital. Rebelde, primario,
amigo del perro que no sabe dónde ir y se echa aquí o allá con los ojos
cerrados -como si tratara de vislumbrar en la oscuridad el regreso del alma-.
«El perro se relame el hocico y nos mira como si acabara de descubrir a dos
ingenuos filósofos recién llegados a este mundo». Sobre este mundo, «aldea
global», cada uno se deja impresionar de forma bien distinta: sin fe en la
espera o con esperanza: al atardecer de la vida o al clarear el día; en la
bruma o en los sueños;rebuscando o indagando; en la taberna o junto a la
chimenea; como una mota en el todo o siendo en los otros. Cada uno es uno mismo
y el otro, así de relativo, así de prodigioso. ¡Bienvenida noche de perros!.
Una noche de perros unos matones asesinaron a varios cerebros y a una madre y a
su hija. Se hizo eÍ silencio, tras las ráfagas descargadas. Tampoco se
quiso investigar. ¿Qué es importante? No es de describir la risotada del
carnicero blandiendo el arma manchada. El libro sigue empapado en sangre. Era
el fin de una secuencia: ¡Más vale el amor que la guerra! Amor y muerte son
pulsiones bien distintas y, sin embargo, ambas anidan en los animales humanos.
Después vendría una relativa paz. Frente a la sangre, la palabra. ¡Nunca más el
loco ir y venir de los ejércitos que juegan con la tecnología de las armas
mortíferas, Unos avanzan hacia la vida, otros retroceden hacia la muerte. Uno
mismo avanza y retrocede. Pero ¡cómo duele el retroceso! Si me matan, dijo
Romero en marzo de los ochenta, resucitaré en el pueblo salvadoreño. Dejemos el
asunto en manos del tiempo. El niño se anima por fandangos. Pare la perra, el
perro ladra. Las mujeres ahogan sus voces enflorando las tumbas de los
desaparecidos. ¡Nunca más la mortífera violencia! ¡Nunca más la guerra! ¡Ojalá
se acallen las voces de los voceras! Que se paralicen las manos de quienes
quieren exterminar tres mil millones de seres humanos. No se lo tomen ustedes a
broma…«ladra el perro a lo que siente, /a lo que existe, al menor latido
ladra...» Dice Manuel Garrido Palacios en Noche de perros: «el perro no siente
por el hombre asco, sino miedo, terror». Va en serio. Mejor silenciar el
contenido de una conversación al final de los diálogos del cine fórum, aquella
noche de perros. Dos animales humanos pueden matar a ciento cincuenta personas.
Pero, «a Dios gracias», se restablece la calma... y nieva en la sierra. ¡Qué
frío! «Somos personas».
Miguel Veyrat
Antología
Miguel Veyrat
Prólogo de A. L. Prieto de Paula
Libros del Aire
ELEGÍA EN THOLOS
(a Martine Broda, in memoriam)
Mas si creemos que nuestro único sujeto
ELEGÍA EN THOLOS
(a Martine Broda, in memoriam)
Mas si creemos que nuestro único sujeto
es el deseo y al mismo tiempo
nuestra esencia, querríamos ser el objeto
perdido y olvidar todo lenguaje.
Dormir en la colina disfrazados de chopos
y cantuesos. Dormir junto a las cosas
enterradas bajo un horizonte
de leche negra -dormir entre las zarzas
jaras y sarmientos que un día fueron
sujetos abrasados. Y también con los muertos
de dolor o de una borrachera. Dormir
bajo la grava junto a las flores de Víznar
o Bagdad, crucificadas de noche
por el odio que despierta la conciencia
de ser libre. Dormir en la colina
de Spoon River tras un mausoleo cualquiera,
bajo el manzano de un huerto
o sobre una sima del mar. Ser para siempre
un ser aunque muerto deslumbrante
de deseo -y conseguir que dure al menos
el tiempo de regreso hasta el chispazo inicial.
Sólo un gesto. Y dormir para siempre
de la mano de nadie -como duerme Martine
con su enjuto cuerpo entregado
en ofrenda a sus amantes lares, Jouve
Juarroz, Celan o Lacan. Todos duermen
ahora en la colina de Tholos. Y nosotros también
muertos con ella como objetos cosas
húmedas entre la seca arena -este silencio.
© Miguel Veyrat
Alvaro de Mendonça
Alvaro de Mendonça
POESIA
Vila Nova de Famalicão. Portugal
Alvaro de Mendonça nace en Faro (Portugal) en 1959. Vive y estudia en Lisboa donde se forma en Pintura en la Escuela Superior de Bellas Artes. Desde temprana edad su interés por la poesía lo lleva a conocer a gran parte de los autores portugueses, desde Camões a Pessoa y Alberto y algunos extranjeros, como Neruda y Borges. A lo largo de las dos últimas décadas ha ido conformando innumerables manuscritos propios, no publicados. Esta es la primera edición de una selección de sus textos más recientes, 2000-2004.
EXPOEMA
Um día
juntei todos os meus poemas
e queimei-os
numa fogueira
o papel ardeu
ardeu a alma
não tinha mais
para dizer
agora
só os imagino
e sei
que não posso queimar
pensamentos.
© Alvaro de Mendonça
T. C. Boyle
LAS MUJERES
Trad. del inglés de Julia Osuna
Editorial Impedimenta
«..de una astucia y una curiosidad desbordantes»
(Annie Proulx)
(Annie Proulx)
Boyle es uno de los grandes novelistas americanos vivos. Una recomendación sin reservas.
Andrés Ibáñez, ABC Cultural
No sólo supone un denodado trabajo de documentación, también un alarde de ficción que gana interés al rebasar cada página.
Ángeles López, La Razón
Novela que sumerge al lector en la inquietante vía de un personaje clave de la cultura contemporánea y nos desvela al monstruo que se encontraba tras el genio.
Luis Martín. Hoy Es Arte
Una novela de muy alto gramaje.
Eugenio fuentes. La Nueva España
Boyle ha conseguido retratar al arquitecto con todas las grietas abiertas sobre el papel.
Lauira Revuelta, ABC
Violeta C. Rangel
LA POSESIÓN DEL HUMO
Premio de Poesía Ciudad de Córdoba “Ricardo Molina”
Hiperión
Violeta C. Rangel nace en Sevilla en 1968 y pasa la mayor parte de su vida en el Born barcelonés. En 1992 es recluida en el hospital Gosier, de Marsella, a causa de una enfermedad degenerativa, de donde escapa. Desde entonces conoce los dispensarios sociales de media España. Su obra se reduce a un puñado de poemas breves, algunos publicados en diversas revistas. Es autora de un fragmento de novela que permanece inédito. Su poesía, desgarradora y ácida, indaga en las zonas peor iluminadas de nuestra realidad, siempre desde el ángulo de un lenguaje provocador y tenso.
Día del libro
Día del libro
¡Maldita sea, acaba ya!
¡Muévete, vamos!
Enciendo un cigarrillo,
me acerco a la ventana.
¿Oye tía, no tendrás
una papela, algo de
goma?
En la calle la cosa está
animada:
el mismo frío,
el mismo personal
buscándose los cuartos,
unos maderos tronchados
con un paisa
al que obligan, pipa en
ristre,
a tirarse a la farola.
La pava de la tele
tranquiliza. Libros,
rosas,
la importancia de
Cervantes
(este año se lo han dado
a una cubana),
el rey sonriendo, como
siempre,
a la parroquia...
Un charnego se acerca a
preguntar
por el pescado
y la Palmira, con el
cuento,
se lo sube a la pensión.
Escucho aplausos.
Noches como esta te
abren el estómago.
© Violeta C. Rangel
ABELARDO BELLIDO
ABELARDO BELLIDO
Cámara de televisión
Viene de aquel gran fotógrafo que nutría las páginas de ABC un día sí y otro también con instantáneas sobre la historia diaria de este sur de Europa llamado Andalucía. Le dio al hijo la vida, el nombre y el oficio, además de un legado de imágenes, de una herencia artística, que constituyen hoy uno de los patrimonios culturales del pueblo.
-Abelardo estuvo presente en la primera Fiesta de la Vendimia. Hablamos de hace cincuenta años; ¿qué te queda en la memoria de aquel tiempo?
-De la primera Fiesta de la Vendimia… -mira de soslayo la fotografía de su padre, se levanta de la mecedora que ha movido sus recuerdos, camina de un lugar a otro buscando la respuesta que guarda y dice, como quien piensa en voz alta-: en aquel tiempo las armas del fotógrafo eran la luz, el talento y unas placas. No todo el mundo podía ser retratero. En 1961 se celebró esa primera Fiesta de la Vendimia y todo el pueblo fue engalanado para la ocasión. La Plaza de España presentaba una imagen nueva con la fuente. Sus chorros expulsaban vino en vez de agua, el motor hacía girar a los caldos de la vendimia del año. El viento que corría aquella tarde de septiembre hacía que salpicara las lozas con menudas gotas como si se bautizara la alegría colectiva de la fiesta. Recuerdo que el aroma que se respiraba alrededor de la fuente era tan intenso que afectó a más de uno. Entre ellos estaba yo, a mis catorce años, con mi cámara dispuesta para estrenarme en el oficio. Las Bodegas Morales y Pichardo se adornaron con todo esmero y sirvieron a palmerinos y forasteros los mejores productos madurados entre sus muros; hablo del vermú, del amontillado y de la calidad solera. Todavía andará por casa la imagen de una réplica de la fuente que fue testigo de todo aquello, aparte del inolvidable sabor de los caldos de degustación. Para mí fue la primera vez que hice un reportaje en serio con los bodegueros, sus familiares y sus amigos, hasta que tanto aroma y tanta degustación trago a trago acabaron por afectarme. Lo hice en blanco y negro. Tenía una cámara de 16 milímetros, de cuerda, y allá que me lancé a comerme y a beberme la Vendimia yo solito. Recuerdo el colorido de los dos escenarios que se montaron; uno a las puertas del Banco de España y la Pensión Ramírez, el otro en la fachada de la Iglesia. Durante los actos, el escenario sufría cambios bruscos de iluminación, tal y como el personal técnico había decidido, y todo quedaba a oscuras. Llegado ese momento, sacaba una antorcha a escena para poder seguir grabando, pero todo ese trajín hacía que mi trabajo quedara algo deslucido, aunque lo que salió, ahí está. Hoy día, cincuenta años después, no tendría ningún problema para captar lo mismo que entonces pero con las nuevas técnicas. Eso, en cuanto a rodar, a hacer una película documental de aquello. La fotografía en cambio se veía algo más favorecida; el material fotográfico podía ser más sensible que el usado para el cine; se utilizaba una cámara cargada con un carrete de más sensibilidad para esos momentos en los que el escenario quedaba a la suerte de la luz de la luna, y luego, además, cabía la posibilidad de reforzarlo durante el proceso de revelado en el laboratorio. Hoy es otro cantar. Las cámaras digitales han resuelto todos los problemas de iluminación; incluso tenemos la suerte de ver qué se está haciendo en cada momento.
-Pero aquella primera vez, aquel estreno fue heroico.
-Valoro lo de entonces y valoro lo de ahora. La técnica no es más que un medio. Depende del uso que le des. Y aunque fuera con todos esos inconvenientes que he dicho, tanto las placas como los rodajes de entonces tienen el valor de ser verdaderos documentos. Ahí están. Los quiero tanto como la fotografía que pudiera hacer hoy con la mejor cámara.
© Manuel Garrido Palacios
Miguel Cane
Miguel Cane
Ilustra Ana Bustelo
Prologa Daniel Krauze
Editorial Impedimenta
Canaletto · Guardi · Venecia
Canaletto (1697-1768)
Le Grand Canal avec l'église San Geremia,
le palais Labia et l'accès
à Cannaregio, 1726-27.
Huile sur tole, 46x78,4 cm,
Londres, The Royal Collection, lent by Her
Majesty Queen Elizabeth II
Guardi (1712-1793)
Le
Grand Canal avec
l'église
San Geremia,
le palais
Labia et l’aceès
à
Cannaregio, 1769,
huile sur
toile, 71,5x120 cm,
Munich,
Alte Pinakothek
Revista de Folklore nº 399
Revista de Folklore nº 399
Sumario:
Editorial de Joaquín Díaz (Director):
Editorial de Joaquín Díaz (Director):
La vecindad con Francia ha provocado en nuestra historia filias y fobias
frecuentísimas. Desde las canciones infantiles hasta las esquelas que imprimían
los establecimientos tipográficos y que copiaban motivos y modelos parisinos,
todo recordaba a lo francés en la vida cotidiana... +
Héctor Uribe Ulloa:
Héctor Uribe Ulloa:
El marido que va a la guerra. Recuperación de antiguos
temas homéricos en el romancero tradicional hispanoamericano
Alejandro Peris Barrio:
Alejandro Peris Barrio:
"La composición de caminos" en la provincia
de Madrid
Cándido Santiago Álvarez:
La advocación mariana de Nuestra Señora la Virgen de la Guía en la Villa de Santa María del Páramo (León)
Mario Sanz Elorza:
Cándido Santiago Álvarez:
La advocación mariana de Nuestra Señora la Virgen de la Guía en la Villa de Santa María del Páramo (León)
Mario Sanz Elorza:
Antonio Vivaldi
Concerti con molti instromenti
© Manuel Garrido Palacios
LEXIQUE DE GREC CARGÉSIEN
LEXIQUE DE GREC CARGÉSIEN
Précédé d'un
bref historique du peuplement grec de Cargèse (Corse)
Jean-Christophe Eon
Études grecques
Edit. L'Harmattan
Paris
Jean-Christophe Eon
Études grecques
Edit. L'Harmattan
Paris
Cargèse est
une petite ville située à 52 kms au nord d'Ajaccio, née de l'exil de
populations grecques venues du Péloponnèse. En 1676, fuyant l'oppression
ottomane, ces populations obtinrent de la République de Gènes, alors métropole
de la Corse, la possibilité de s'y installer. A partir du XIXe siècle, les
Cargésiens purent vivre en paix sur cette terre devenue la leur. Voici donc une
étude sur le parler grec de Corse (néanmoins en voie d'extinction).
Guillermo López Lacomba
EN PLENO DESCONCIERTO
Guillermo López Lacomba
Isla Varia Ed. (Granada)
El autor (Granada, 1949) ha publicado Tragaluz, Los oráculos, Historia de Arcadia o tratado sobre el saber usos y costumbres de gallos y gallinas (novela), Bestiario, Al corazón que venza, Al fin en frente y Podrás amor (poesía). Colaboraciones en Cuadernos de Matemático y Litoral.
2 poemas:
(Pág. 11)
Es así que no pude cruzar,
Es así que no pude cruzar,
que el agua me detuvo
al lado equivocado de la orilla.
Que ya no hube camino.
(Pág. 25)
Y de retorno por las calles,
Y de retorno por las calles,
de regreso a la nada en la que habito
escruto sombras;
rumor de aguas profundas,
recuerdo de su voz.
Faroles que no alumbran en las esquinas,
luces mortecinas en las ventanas,
aldabas con herrumbre en los portones,
en pleno desconcierto.
© Guillermo López Lacomba
Morten Sendergaard
Un paso en la dirección correcta
Trad. de Daniel Sancosmed
Libros del Aire
Francisca Aguirre
Francisca Aguirre
Ed. Ayuntamiento de
San Sebastián de los Reyes
Portada e
ilustraciones: José Hierro
Universidad Popular
INTRODUCCIÓN (pg. 13)
Había una vez un país
desdichado y hermoso, como todos los países; con una historia hermosa y
desdichada, como la historia de todos los países. En ese país, igual que en
todos los países, las abuelas contaban cuentos a sus nietos. En esas historias
hay buenos y malos, brujas y hadas, dragones y príncipes y, sobre todo,
princesas encantadas. Casi todas las niñas de este mundo han debido soñar
alguna vez que eran una de esas princesas. Casi todas las niñas, alguna vez,
han preguntado como en el cuento: "Espejito, espejito ..."
Yo fui, quizás, una de las pocas niñas que no
se atrevió a preguntar.
Pasaron los años. Y
un día, cuando mi corazón creyó, como lo habían creído Giner de los Ríos y don
Antonio Machado, que había empezado "un nuevo florecer de España", me
acerqué hasta la niña que fui y pregunté con ella: "Espejito, espejito"
[Este libro] es la respuesta que me dio el
espejo.
(pg. 63-64)
(El 6 de octubre de
1942
mi padre fue
ejecutado
en la Prisión de
Porlier)
Decía Pepe Hierro
"Paca,
¿te acuerdas de aquel verso de Neruda…
¿te acuerdas de aquel verso de Neruda…
'nosotros, los de
entonces, ya no somos los mismos'?"
Querido Pepe, qué mal
entonces
tuvimos tú y yo. Yo,
servidora,
como a menudo me
sueles corregir,
tuvo un entonces de
lo peorcito.
Qué le vamos a hacer,
hermano,
"nadie elige su
amor", ha dicho don Antonio.
Nadie elige tampoco
su infancia.
Casi nadie elige el
dolor,
y menos todavía en el
tiempo de las sorpresas,
en el tiempo de los
milagros súbitos,
en aquel tiempo en
que la mañana
se estiraba como un
acordeón
y algunos días,
cuando queríamos recordar;
ya no quedaba tarde
y nos teníamos que ir
a la cama
después de una mañana
larguisima,
tan larga que nos
había durado hasta la noche.
Qué año, Pepe, aquel
de tu Quinta del 42.
Cómo dudábamos del
porvenir entonces,
tú empezando a hacer
versos,
yo empezando a hacer
vida.
Qué mal año aquel año
cuarenta y dos.
Pero ya ves, hermano,
todo pasa
y, como decía
Machado, todo queda:
han. quedado tus
versos y mi infancia:
tu Quinta del 42
jugando al corro con mis doce años,
"agáchate y
vuélvete a agachar",
seguro Pepe, que si
hubieses andado cerca,
te habrías acercado a
aquella niña:
"Baronesa, ¿qué
hace usted agachada en ese rincón?",
seguro, Pepe,
segurísimo,
lástima que no lo
supieses
en aquel interminable
mil novecientos cuarenta y dos.
Francisca Aguirre
Ed. Rilke
(Para Marta y Jordi)
Si hablo con la fiera que siempre va conmigo
Sin duda es porque espero que tal vez algún día
lograré comprender
quién es el animal
que nunca me abandona
que me araña la vida
que me la descoloca
y ni en sueños me permite soñar
con dejarme vivir
sin su gruñido.
© Francisca Aguirre
NANAS PARA DORMIR DESPERDICIOS
Francisca Aguirre
Premio Valencia de Poesía
Hiperión.
Aunque la poesía de Aguirre precede a su propio verso, vale asomarse a sus páginas para ver algunas claves.
Juan Cueto me dijo en Gijón que una nana podía ser un arrullo, un conjuro para que huyera el duende que robaba el sueño inocente y un aviso para que el amante rondador cayera en que no eran horas para escarceos.
Sobre el vocablo “desperdicio”, tan presente en la obra, Aguirre dice: “No sé muy bien cómo explicarles / lo que resulta ser un desperdicio, / porque lo grave de esta historia / es que nadie conoce realmente / eso que, de forma extraña y muy precipitada, / denominamos desperdicio; // aquello que asían nuestras manos, / de tan difícil catalogación, / tan raro, tan absurdo / que apenas si nos atrevíamos a nombrarlo, / eso, precisamente eso, / [que] sobraba en nuestro espacio. / Tal vez fuera un desperdicio // aquel resto, aquel aquello”. Entramos en el corpus del poemario siguiendo el rastro de algo que es “dolorosamente nuestro” y que viene “cargado de asombros y temores”. Por ejemplo, sin perder el hilo de los versos: “No cabe duda de que el peso, / si nos referimos a los desperdicios / es de suma importancia / para determinar su naturaleza. / Hay desperdicios minuciosos, / desperdicios ingrávidos / y, debido a ello, el peso es decisivo. / Es el caso de la cicatriz”.
Insiste Aguirre en que “lo imposible es a veces / tan sumamente desperdicio / que yo no sé qué hacer”. El envés de un poema es la sensación que deja en el ánimo: “¿Quién iba a imaginar el desperdicio que vivía / en el moho de aquel recuerdo jadeante?” La autora, que ve “extraño / llamar a un sobresalto desperdicio”, cree que lo importante es “cantar para que duerma al fin / eso que llora y llora sin parar / dentro del corazón aquel / lleno de escombros”.
En otra página asegura que “nadie sabe qué música ponerle a los desechos. / Aunque parezca raro / hay desechos resplandecientes”, porque “hay que ver lo que vive en los cajones, / cada cajón es como un universo / en el que duerme todo: desperdicios, estampas, lapiceros. // ¿Cómo no vamos a cantarle una nana a aquel pañuelo de la abuela?” Entre las músicas que habitan el alma, “casi todo el mundo ha oído / la música de las baratijas, / puesto que la baratija es un brillante desperdicio. // Las esquinas son el desperdicio perfecto”.
Aguirre canta al crepúsculo: “un desperdicio muy equívoco; / mi nana / unas veces termina demasiado pronto / y el crepúsculo sigue muy despierto, / otras, yo canto sin parar / y el crepúsculo duerme ya bajo las estrellas”; y a las sobras “para dormir el hambre / mientras el hambre nos dormía”; y a las hojas caídas: “criaturas parlanchínas / voz de nuestros árboles”; y al dormir de los relojes: “como nadie conoce dónde empieza la muerte // me gustaría creer que el tiempo es sólo un sueño, un escuálido desperdicio”. Canta a las cartas con “el olor desvalido del abandono / y el tono macilento del silencio”, que son “desperdicios de la memoria, residuos de dolor”; a las tachaduras, a las que “les cuento la vida de las otras palabras / para que vean que son un desperdicio”. Y así discurren las nanas, hurgando a ver qué se fue con cada desperdicio. Aguirre pasa su vista por los hilos en barullo, las flores mustias, las espinas, la ceniza, los aparentemente simples cordones, un pingo o las mondas de patata de 1943: “¿qué hubiera sido de nosotros / sin el apoyo de los desperdicios?”. Observa los despojos, los libros viejos: “prendas tan de abrigo”, el humo, “que tiene muchos detractores”, y añade: “le canto la nana del silencio / para que no se sienta solo”; nanas para el odio, la tristeza o el miedo: “compañero de la especie”.
Puede que Francisca Aguirre cante estas “Nanas para dormir desperdicios” en un afán de ponerlos en la balanza que el ser humano tiene dispuesta en sus dentros para hacer mediciones puntuales. Y así asistimos desde la íntima distancia del verso a una escenografía de los sentimientos, sin perder de vista el “prestigio de la ceniza” de la vida y “cuanto recuerda a la muerte”, en el convencimiento de que “hay que entonar la nana que nos pide” cada momento, “aún sabiendo / que esa canción de cuna nos aterra”.
© Manuel Garrido Palacios
HISTORIA DE UNA ANATOMÍA
© Manuel Rico.
© Francisca Aguirre
© Manuel Garrido Palacios
HISTORIA DE UNA ANATOMÍA
Francisca Aguirre
Premio Internacional Miguel Hernández 2010
Hiperión. Madrid, 2010. 86 págs.
PREMIO NACIONAL DE POESÍA 2011
Francisca Aguirre (Alicante, 1930) es una poeta/lateral de la generación del medio siglo; Y tardía respecto a sus coetáneos en la publicación de su primer libro, ya qué Ítaca data de 1971. El conjunto de su obra, que en buena medida descansa en la memoria y en una mirada ácida y tierna a la vez sobre los años de nuestra posguerra, tiene el extraño equilibrio que aporta la mezcla de un lirismo intenso y una expresión directa, conversacional: Es además una poesía de raíz existencialista y apegada a lo cotidiano. Aguirre, que en su libro anterior, Nana para dormir desperdicios (2007}, había situado en el centro de sus preocupaciones los recuerdos de infancia y menesterosidad bajo el primer franquismo, opta en Historia de una anatomía por desnudarse, por indagar en los ingredientes, reales e imaginarios, que conforman una biografía. Se trata de un diálogo sereno y lúcido, en el que la ternura acompaña a la introspección y en el que juega un papel esencial el distanciamiento a través de la ironía. El libro, que se abre con una cita de Coetzee “Un cuerpo dice la verdad”, es un recorrido por los espacios físicos (las manos, la boca, el pelo, la piel), psíquicos (la memoria, la voluntad, los sueños) y por los sentidos que conforman la subjeti vidad de un ser humano. Sólo en los últimos poemas (en el apartado titulado “Anamnesis” incorpora elementos ajenos, nos muestra indicios del otro, de los otros, de quien está al otro lado de la "anatomía". La poesía de Francisca Aguirre ha ido, con el paso del tiempo, reforzando el tono conversacional de sus primeros libros —especialmente de Los trescientos escalones (1977)—.despojándose de todo artificio y reforzando su expresión más clara, en algunos momentos próxima a lo naíf, lo que acerca su verso a algu nos de los poetas de la generación del 50 que cultivaron un lenguaje directo, casi coloquial (Ángel González, Sahagún, Cabañero),
El verso libre, el uso de la comparación en apariencia sencilla pero inteligente y polisémica, los encabalgamientos y quiebros que pone en juego dan lugar a una lírica de confesión serena, para leer en voz baja, como invitando a un diálogo íntimo.
© Manuel Rico.
(2 POEMAS DEL LIBRO)
LA MEMORIA
¡Ah memoria memoria!
Dónde está la palabra
que alumbró la vida
dónde están las palabras
que cantaban siempre.
¡Ah memoria memoria!
Dónde sucede el manantial
que riega la inocencia.
Juegan al escondite las palabras
y el alma las persigue inútilmente.
Deben de estar detrás del tiempo
contándole su vida a los recuerdos
mientras llueve en La Alhambra
mientras llueve en mi infancia
como llovía en París
hace ya mucho tiempo.
LA PIEL
Lo de la piel es realmente asombroso.
Es sorprendente que una cosa tan fina
sea capaz de contener algo
tan inquietante
como lo es el cuerpo humano.
Pareciera que al primer embate la piel
ese tejido tan precario y tan frágil
caería hecho pedazos
o más bien
hecho polvo.
Pero lo cierto es que resiste
lo verdaderamente raro
es que la piel
resiste más que el corazón
o la cabeza.
A veces las palabras
nos entierran el corazón.
A veces la cabeza nos envenena el corazón.
Pero la piel aguanta
se tiñe de escarlata
y aguanta
le rechinan los poros
pero aguanta.
Es como una armadura
un pequeño telón que nos defiende
contra el dolor que intenta destruirnos.
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